11-S

¿Quien ha masacrado la luna de Nueva York? ¿Quién ha lacerado la inexistencia del pájaro que voló en su altura inverosímil? Y todo era gris aquella mañana tan llena de azules. El mundo atónito digería imágenes de ruina y barbarie. La bahía del Hadson, esponja gris, se hermanaba en su esmalte con el humo ascendente hacia un horizonte de duda y dolor. Un Manhattan que se consideraba eterno fue en este septiembre, el infinito desolado y perdido en busca de unos ojos que hablasen de guerras incruentas o santas. Nunca nadie y menos un poeta, pudo imaginar aquellos gigantes de acero y cristal vencidos por la irrealidad. Se acabaron los sueños de todos los hombres en el preciso instante en que en la ciudad de la prisa, las razas y el color, no encontró las palabras, aún poseyendo todos los lenguajes.

Nunca más podré ver mis mariposa circunflejas que ese día, con lágrimas de amianto, lloraban el Nueva York a mis pies.

Luz del Olmo Veros
11-09-2001